O DIFÍCIL É QUE AS FOLHAS DEMOREM A CAIR

SUBITAMENTE A GÉRBERA SECANDO

1,

minhas palavras me servem de muito pouco. mas a mim basta – para não desistir delas –
que estejam tentando como podem me dar um corpo que arda fora da carne

2,

quis oferecer a ti um livro escuro o bastante para que teus olhos (e só eles) fossem-lhe a primeira luz

3,

saber que as cartas que não chegarão nunca a seus destinos estão fadadas a continuar queimando, nelas o fogo encontra o inconsumível

nisso, cartas interrompidas e certas mulheres são semelhantes

4,

em mim acontece às vezes de

doer subitamente a gérbera secando

dentro de algum livro que

nunca lerei

5,

ficaram dentro dos livros das bibliotecas

velhas as marcas daqueles que

fomos nós quando ainda

havia fichas de empréstimo em

cada última página e tínhamos chance

de nos reconhecer segundo a

letra apenas, encontrar

um ao outro

ainda sem rosto

só pelo fogo

num rastro de

títulos em comum

6,

[arte poética com um aquário em desuso]

amar um objeto onde deveria
haver água mas não há

é na verdade amar o
naufrágio da luz

7,

[para o meu coração num agosto de ventania]

não é que me entristeça a ideia

de um outono estendido

não me fere ver árvores

desfolhando-se

ainda

o difícil é que as folhas demorem a cair

que haja alguma força nas correntezas, o bastante

para que sejam capazes de sustentar

corpos leves no ar, operando nesse sentido

contra a gravidade

por alguns segundos

carregam tudo o que se queda –

e de fato isso sim

como dói a beleza dos

últimos esforços

em vão